читать дальшеБелый тетрадный лист передо мной. Черная ручка в руке. Ну не могу я сидеть и печатать, хотя компьютер рядом. Просто мысли замирают и разбиваются об эту электронную машину. И все возвращается обратно. Тетрадь и ручка. Стандарт. Атрибуты любого писателя. Хотя нет. Писатель для меня - слишком громкое слово. Пока еще только любитель. Но пишу все чаще. Особенно на уроках, под монотонную речь учителя. Не знаю почему, но тишины мне теперь недостаточно. Больше эмоций, больше шума... чтобы мысли перестали медленно скользить и вылились во что-то яркое. Но нет. Сейчас я пишу в тишине, под размеренный и почти неслышный шум работающего компьютера. Да, 21 век дает о себе знать. На потолке горит люстра, а окна занавешены жалюзи... Это все, что отрывает нас от прошлого. Но иногда ужасно хочется, чтобы в руке оказалось гусиное перо, на дубовом столе стояла баночка с чернилами, а рядом освещала все небольшая свеча из воска... Все это создает ощущение какой-то нереальности и хочется, чтобы эта сказка задержалась подольше. Но нет... все это уйдет, стоит мне поставить точку и закрыть тетрадь. Нельзя мне смешивать два мира. Реальность и Фантазию. Тогда путаешь, в каком из них живешь на самом деле. Почему-то все считают, что в реальном. Но так ли это? И что тогда реальность? А может, я попробую выбрать? Или создам свой мир и подарю его всем. Ведь так делают режиссеры? И кто тогда сможет упрекнуть? Никто...
Напротив меня стоят два стакана. В одном находится черный кофе, а во втором - красный, как кровь, сок. Что выбрать? С ложки срывается темная капля и вдребезги разбивается о темную неподвижную жидкость, вызывая волнения. В этот краткий миг полета она жила и была прекрасна, чтобы потом смешаться, исчезнуть, стать ничем... Это плата.
А рядом багровая жидкость. Я протягиваю руку и сталкиваю стакан на белую простынь. Наблюдаю, как он медленно летит, будто время застыло, и выплескивается на ткань, растекаясь по ней и окрашивая в розовый цвет... Теперь и она перестала существовать. Лишь отголосок ее остался в виде причудливого рисунка. Кто-то увидит испорченную пятном белую ткань. А кто-то – прекрасную картину, упомянув, что простынь никогда и не была белой. Потому что даже в черно-белой картине всегда найдется яркое пятно.
Но вот я открываю глаза и вижу, что стакан стоит на том же месте нетронутым, все с той же безмятежной жидкостью. Все эти превращения он проделал всего лишь в моей Фантазии. Но кто станет отрицать, что этого не было на самом деле? Возможно было... но осталось лишь в его памяти. А что остается нам? Лишь думать. Что правда. И что было на самом деле. Реальность или Фантазия? Сделать выбор? Но выбор сделан, господа. Только не здесь. И не нами...