Осталось всего несколько ступенек... пара шагов - и я достигну цели. Еще совсем чуть-чуть...
Ну же! Я должен это сделать! Рана почти не чувствуется. Боль куда-то ушла, но слабость, слабость и кровь, струящаяся из-под сжатых на животе пальцев, напоминают о том, что я скоро умру. Умираю...я всегда считал, что когда это произойдет, будет страшно. Или больно...Что я буду неподвижно лежать на земле, вокруг меня соберутся испуганные перешептывающиеся люди, а я буду молча лежать с открытыми глазами, невидящим взглядом смотреть в небо и вспоминать... Вспоминать прошлое, думать о настоящем и тосковать о несбывшемся будущем... Но нет.
читать дальшеЯ умирал... но не чувствовал ничего подобного. Мне не было грустно или жаль. Мне не было страшно. Я не думал о жизни. Я продолжал идти, ступенька за ступенькой к своей квартире, и думал лишь о том, что хочу поскорее добраться до своего дубового стола, сесть в удобное кресло, взять в руку карандаш и дописать свою неоконченную повесть... Сейчас, пока еще не поздно...
Вот она, долгожданная цель. Слабые пальцы нащупали дверную ручку. Поворот.. надо же, оказывается я забыл закрыть дверь, ну да это уже не важно. С трудом переступаю через порог. Дверь оставляю открытой, единственное, что имеет сейчас значение - это дверной проем в конце коридора, мой кабинет... Ноги слушаются с трудом, но я все же продолжаю идти. Небольшой порог кажется непреодолимым препятствием, колени подкашиваются, но я успеваю схватиться за стену. Я чувствую невероятную слабость, хочется лечь на пол и остаться там. Зачем куда-то идти, если меня больше нет в этом мире? В голову закрадывается предательская мысль. Я уже почти готов бросить все и остаться умирать здесь, но что-то не дает мне поступить так. Я поднимаюсь, и снова иду вперед. Расстояние до стола я преодолеваю на удивление быстро. Падаю на кресло. Синюю обивку тут же покрывают темные пятна. Ну вот... придется чистить. Постойте, о чем это я? Эта мысль сейчас кажется такой невероятной, как она вообще оказалась у меня в голове? Разве все не закончилось? Нет. Пока еще нет. В кабинете темно, но из окна льется лунный свет, освещая письменный стол. Я перевожу взгляд на него и вижу несколько чистых листов бумаги. Их я положил сюда утром, как напоминание, что еще не все закончил. Осталось несколько предложений, и моя жизнь обретет хоть какой-то смысл. Повесть, начатая 10 лет назад наконец должна завершиться. Я протягиваю руку и беру карандаш, но он выпадает из ослабевших пальцев. Я не смогу писать... Ладонь ложится на белоснежную бумагу, на которой сразу же появляются алые пятна. Кровь... неужели она еще не закончилась? Осталось немного... Я убрал руку с листа и откинулся на спинку кресла, наблюдая, как пятна расплываются на белом, рисуя какую-то необычную картину. Ну что ж...это тоже своеобразный конец. Значит не о чем волноваться. Осталось несколько секунд. Я чувствую легкость и спокойствие. О чем думает человек, когда умирает? О многом наверное. Вспоминает прошлое, думает о настоящем и тоскует о несбывшемся будущем... Но не я. Я думаю лишь о красных капельках на белой бумаге...